lunes, 23 de febrero de 2015

Día 281: Anti-Elvis

      La muerte está en la noche de una estrella desaparecida. Es todo una ilusión birlada al espanto, de donde caen los cielos y el ombligo mayor que convoca a las basuritas a que entren en su agujero. Allí se encuentran las galaxias perdidas, devoradas por la mugre. Es un ombligo sin fondo, atroz, a Lovecraft le daría miedo.       
      Una melodía apagada de un recinto de mala muerte flota en el aire. Dejaron las luces prendidas, se olvidaron de cerrar la puerta con llave. Es una casita del terror para iniciados. A veces los sueños reconocen que tienen un problema. A veces los sueños son solo eso. Sueños.
      Lo que cuesta entonces es ponerle el moño a la cosa. Terminamos pidiendo la hora, es como un gato que no termina de arañar el sofá, o un bebé que te muerde el pie, solo porque sí. Una vez preguntan por vos y les decís que no estás, que te fuiste. Dejás el cartelito puesto. Ese de no molestar. Pero no te fuiste.
      La habitación está cerrada. Barton Fink no escapa. Está en el edificio, como Elvis. No quiere salir. Escribe como bruja, con el sopor del que sabe lo que espera. Es la noche que cae, con su estrella desaparecida y su hedor peculiar. Es el ombligo mayor, el centro neurálgico, ese lugar en donde te gustaría clavar la aguja o el cuchillo, o la cuchara y el esperma.
      Puedes escapar, la casita sin llaves no tiene policías. Nadie quiere buscar un cadáver. Hay algo delicioso e ignorado en la muerte de un reverso. Y en la figura de una palabra su anverso, ese imposible hecho lengua. Ese constante decir en la ningunidad. 
      Y la orquesta se va alejando. Saludan al horizonte, se acercan más, aunque el horizonte se aleje, con su linea horizontal y su sol y sus nubes puestas por encima de su horizontalidad. La orquesta se aleja. El cigarrillo se apaga. La habitación está en el edificio. Barton Fink está en el edificio. El edificio está en el edificio. Todos escriben. El ombligo aplaude. Celebremos mil noches y el gato. Un sofá.

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