lunes, 17 de octubre de 2016

Día 883: Monday i'm in mourn

El retorno a la tierra de nadie. Nunca se espera un mejor mañana. Nacemos podridos por donde se nos ocurra. Un dialéctica trabada, inoperante, burla al mejor sentido con datos innecesarios. Y nos hace decir que mejor es la muerte, que tal vez, incluso, sea mejor no haber nacido. Rotos y descosidos, caballos sin esperanzas galopan en la planicie reticular de la selva.
Perdemos el conocimiento y nos emborrachamos con la insensatez de los tiempos, de la cosa pasa y el tiempo literario. No supimos ser lo mejor. No supimos ser. Nos condenamos a saberlo todo de antemano sin siquiera haberlo visto. Los ojos de un dios desconocido, una misión que observa el desarrollo del mono.
No usen las medidas conocidas. Estiren las gotas, aspiren el rocío. Nos drogaremos con tanta realidad revoloteando por ahí. Hacer y ser, tal vez una burla al o del destino. Nunca se saben. No lo tenemos claro. Pero de perdidos se aprende a encontrarse en la perdición.

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