lunes, 6 de febrero de 2017

Día 993: En falta

Poesía eviscerada. Evaporada. Condensaré la infinidad sobre los pies de la derrota. Una figura manchad, recuerdo de China. Una suerte de refilón, agota el número sorteado. Hoy es la noche. Hoy somos todo lo prohibido. La contienda donde las águilas prefieren arrancarse los ojos. Moriremos, claro, con el rictus fruncido a la ocasión.
Desde otro lugar me convocó. Existo en otra parte, como sueño y pesadilla. Allá convivo dentro de mí, como puedo, como sale. No me gustan los testigos. No quiero sorpresas. Abrazaría al puercoespín. El cariño la mierda puede. En otra dimensión el gesto se torna obsceno. El refrigerio de unos días, vencido, sin preguntas.
Faltó algo, la cosa, el deseo. Ese por supuesto, lo que moviliza la montaña, y a Mahoma,  y a todo lo que hay entremedio. Vivir el jugo atorarse en la traquea. Coágulo de nieve. Rojo intenso. Rojo tomate. Faltó algo. Por supuesto. Todo. O casi.

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