domingo, 21 de mayo de 2017

Día 1095: Charlas de fusil

Un día me voy a comer a mí mismo. Que le cuenten la vida al caníbal. Un recodo para la verdadera valía del asunto. Es gritar adonde sea acá estamos, partidos, quebrados, vueltos a empezar. El borrón y la cuenta nueva que no sirve, que ya no sirve. Que ya no espera que le cuenten las glorias de un viejo mundo vuelto a empezar .
Es revolver en la mierda en busca de un poco de oro. Reducir la ventaja. El golpe cercano. Un motivo para borrar las huellas. Otra vez. El cielo oscuro otra vez. Repetirse y que no parezca bueno. El florecer marchito. El resumen dentro de un escalafón partido. No va a volver a ocurrir. Creo que no. Es como esos cometas en el cielo. Pasan una vez cada tanto.
Volvimos deshechos, atrasados en el tiempo para el retorno triunfal de las especies. Apunten al fuego, la razón definitiva. No quiero nacer otra vez. Vean y observen. Tomen nota. No quiero comprometer a la causa. Disparen. Sea. Disparen.

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